la vela,

gonfia di vento, s’innalza sopra l’acropoli

[figura retorica impenetrabile alla colpa: òstrakò]

sulle scogliere spesso la luce
è vertigine in un misterioso
andare nel vuoto trasparente.
una fantastica architettura
è stata costruita dal vento del nord
dalle nuvole e dalla luna
e il colore del cielo la sostiene
nel prodigio di una piccola conchiglia.

lì il poeta santo è solito sostare.

“incorniciata da quel corpo femmineo

vedo una  conchiglia di madreperla. rara
femminea”

... la virtù intensa è rara. è la santità:

quella del poeta, quella dell'orientale

una mezza luna stupita -d'esser rinchiusa

nell'ondeggiare di un drappo di seta...
un petalo evanescente e impalpabile...

eppure ci sono piedi (radici)ben piantati per terra.

o un mulinello di vento che si alza
nel deserto in un vortice indistinto di sabbia e
polveri.

e sono le parole i veli
da sfilare dai fianchi e dagli occhi
da legare alla lingua
e poi ai silenzi
perchè ad ondeggiare nel vento
spesso
siamo noi poveri uomini privi di polpa
e d'amore

[autori vari - in una notte di mezza estate]

Barbara Morgan (July 8, 1900 - 1992): Valerie Bettis—Desperate Heart, 1944 - gelatin silver print on paper (Smithsonian)

Mo-no-Logo /semi-serio e del tutto inventato seppure vero-simile di un uomo d’oggi tra multidiploma – lavoro precario –  ex moglie - sbattuto fuori casa dopo aver speso una cifra in sedute di terapia di coppia, anni tre – psicofarmaci per sedare l’ansia – notti trascorse vedendo serie complete di Lost – occasionali incontri virtuali con relative seghe mentali e non – sporadiche sveltine combinate tramite iscrizione a più siti “incontri l’amore della tua vita”- abitazione in monolocale arredato – cibi pre-cotti scongelati – quasi quasi torno da mia mamma/.

Non ci crederete da quando mi ha lasciato va tutto storto.
“Non ti amo più, te ne devi andare” mi ha detto una sera mentre stavamo mangiando sofficini di pesce con insalatina  bevendoci una birra media in due, in santa pace,  mentre alla televisione. trasmettevano Prima ti sposo, poi ti rovino dei fratelli Coehn.

Il pittore e il pesce
di Raymond Carver
 

Tutto il giorno aveva lavorato come un treno.
Dipingeva per dipingere, sul serio, le pennellate
una dietro l’altra come una macchina. Poi fece uno squillo
a casa. E questo fu quanto. Fine della storia,
aveva detto lei. Lui tremava come una foglia. E ricominciò
a fumare. Si sdraiò un po’ ma poi si rialzò,
subito. Come faceva a dormire se la sua compagna lo sbeffeggiava
dicendo che il tempo stava per finire? Andò in macchina
fino in città. Ma non per bere.

Mo-no-Logo  /semi-serio e del tutto inventato seppure vero-simile di una donna d’oggi tra lavori domestici - impiego precario  -matrimoni falliti – amanti immaturi - “prendi una cosa?”- chat pseudo erotiche in quattro lingue - web-lovestory  -le ho provate tutte compreso il “ritorno alla natura”, orgasmi multipli, lettura dei classici  e quantaltro/

Mettiamolo subito in chiaro  per evitare malintesi. Ho un pessimo carattere (e poi non venite a dire di non essere stati avvertiti). Il riconoscerlo potrebbe sembrare pararsi il culo con una buona dose di arroganza. Non abbiate scrupoli, è così. Con il tempo ho imparato a smussare certi aspetti e a perfezionarne altri, sicchè

la sarta - siede davanti casa,  rattoppa, rattoppa, il filo in bocca e sempre  nuovi strappi, nuovi buchi.

le porto orli da fare, mi trattiene in cucina con arance e  albicocche, dice di quando ha seguito un uomo violento, del pugno  che la fece abortire.
solo  un attimo,

poi torna a sognare e da dentro l’armadio fa uscire leggeri vestiti di seta, volant, organze, fantasie colorate, perline, preziosi ricami. io penso a una piccola gazza, cuce i suoi cento nomi e gioisce dei suoi  mille tesori.

com’è diventata curva, piccola, gli occhiali non bastano più.

talvolta la vado a trovare, lei mi accoglie col suo ditale.  insieme andiamo a cercare dietro lo specchio la piccola gazza, nella testa rammenda, rammenda e non può perdonare?


[release oil by Mary Jane Ansell]

Yeats e le donne – il grande drammaturgo irlandese, poeta, scrittore, appassionato di occulto, premio Nobel per la letteratura nel 1923, ebbe con le donne un rapporto  a dir poco controverso. “Avevo ventitré anni quando cominciò il tormento della mia vita”  scrisse riferendosi a Maud Gonne, la donna che rifiutò varie volte di legarsi a lui, un amore non corrisposto portato avanti con ossessiva ostinazione da Yeats al punto di arrivare a chiedere in matrimonio la figlia di lei. La vicenda sentimentale di Yeats fu costellata dal rifiuto, finchè nel 1917 conobbe Georgie Hyde-Lees che accettò di diventare sua moglie e sua allieva nella scuola di esoterismo da lui diretta. Fatto curioso: a presentare la futura moglie allo scrittore fu Olivia Shakespeare, scrittrice e donna di talento, dopo aver  rifiutato di sposarlo pur continuando a restare  sua amica. L'amore impossibile idealizzato segnò dunque la produzione poetica, letteraria e teatrale di Yeats e nella sua vita privata quale posto e significato ebbe l’amore?   

“Destinato solo ai tuoi orecchi, ebbi un pensiero:
che tu eri bella, e che io m'ero sforzato di amarti
nell'altro modo antico dell'amore; che tutto
era sembrato felice, e tuttavia il nostro cuore
ora era stanco come quella vuota luna"

                       da: Nei sette boschi


[nella fotografia: Maud Gonne]

impasse

[fotografia di Robert Wilson]

digressione number two

era la seconda volta che sognava la sua morte.

one: posto in una graziosa cassa in legno del libano imbottita di seta tramonto sul bosforo, sfumature arancio, cosparsa di petali di rose e gelsomini, chiusa con preziosi sigilli di alabastro e cristallo di roccia grezzo, messa a terra in erboso, eburneo luogo collinare prospicente mare attraversato da venticello salmastro misto ad odori di alghe e coralli; 

two: esposto in teca di cristallo infrangibile come santa rita da cascia alla perenne devozione di miracolati fedeli offerenti exvoto, cuori d’argento  e coroncine di avorio e lapislazzoli. targa in oro massiccio con la scritta: qui giace, a prematura dipartita, il giglio immacolato dell’amore eterno.